ALONE ON MOON / 17

Après une interruption du son et de l'image de pas loin d'un mois due aux encâblures campagnardes de madame Orange, les petits dédales 'pataphysiques reprennent leur cours, toujours en direct de la Lune.

Danse du ventre la fenêtre.

Si on ouvre son lit, si on retourne le matelas, sur le sommier on trouvera le sang, comme une conférence pour les oiseux. Le cirque avare est passé par là, avec ses ouailles et ses cochons rectangulaires. Ses chasseurs sauvages. La magie des rempailleurs de poules agit-elle encore, au matin frais ?

La lande est inventée, la rivière est de feu, des vagues teintées d'or dessinent des arabesques. On va secouer les nuages pour qu'il en tombe des plumes.

Papillon noir en exil, je m'avance dans l'allée du château. Tout est éclats de tubercules, tout miroite. Après avoir traversé prudemment la zone des caméras sourcilleuses, je frappe à la porte, à tout hasard. Elle s'ouvre à deux battants. La fée Caramelle m'accueille avec ses poils de sorcière sur le nez. Son corps de mante encadre encore la lande inventée. Elle piétine la rivière de feu de ses talons de fer, elle méprise les arabesques dessinées par les vagues teintées d'or. Elle a le monopole de la force.

— Tu n'as pas la moindre idée d'où tu mets les pieds, petit homme. Tu as voulu jouer avec les loups, vilain petit lapin. Ici sont les démons sur canapé, fanfaron, et les loups portant chapeau haut-de-forme. L'indifférence est leur arme. Ils te suceront la cervelle par les trous de nez.

Perclu par la voracité des faits, je ne peux qu'acquiescer. Elle continue, frémissante d'ordre :

— Pour éliminer les garous, il faut des balles d'argent, le sais-tu seulement ?

— Oui, mais cela coute les yeux de la veille – et la cervelle.

La fée pince les lèvres, lisse sa moustache et regarde le plafond.

— Vraiment bizarre, imprécate-t-elle une dernière fois, la carne au cœur de cuir, à l'œil de cuivre, aux œreilles de reine égarée. (Mais pourquoi tous ces e dans l'o ?)

Crapuleux est le sens ; orthogonal est le vide ; fière d'elle l'absence.

Et puis finalement le cahier se referme, claqué crispé sur sa reliure, le bic n'a plus d'encre et je voilier dérive, bredouille. La radio chante au féminin portuguesh des ères de bosse neuve (toujours ces vagues teintées d'or dessinent des arabesques). Il n'en faut pas plus pour que les fourmis croondent, que les abeilles bêlent et que rient les godons.

C'est pas pour me vanter mais tant de choses peuvent arriver.

A priori, on compte que tout se passe "normalement", c'est-à-dire en fait selon nos désirs et nos projets. Et puis voilà qu'il y a des aléas, des imprévus, des vicissitudes : l'adversité universelle. C'est comme si la réalité nous trahissait. Frustration. Colère. Et les questions fusent, accompagnées de la sagesse des nations :

— Qu'est ce que j'ai fait pour mériter ça ?

— Ça devait arriver.

— À chacun son tour.

— Mais pourquoi donc y a-t-il ?!

— Que voulez-vous que je vous dise…?

— On tombe de sommeil en syllabe.

— On ne s'explique pas que.

— Non, mais on n'a pas le choix.

— Reste la musique, peut-être…?

— Oui, bien sûr… Ça console.