FABLES PAR TEMPS CHAUD.

UNE FABLE.

— Je voudrais voir le Monde.

— Mais tu es dans le Monde, petit homme : où pourrais-tu être d'autre ?

— Je voudrais voir la Ville

— Mais tu es dans la Ville.

— Alors je voudrais voir le Château.

— Mais tu es dans le Château.

— Alors je voudrais voir le Roi.

— Mais je suis le Roi.

…

— Alors je voudrais te tuer, Roi.

— Mais je suis déjà mort.

— Alors je voudrais me débarrasser de ton cadavre.

— Ce sera très difficile, petit homme. Mon sang irrigue toutes les conduites du Château et de la Ville, ma volonté anime tous les circuits électriques du Château et de la Ville, ma peau en forme les murs, mes regards les fenêtres, mes oreilles les couloirs, mes os sont les fondations du Château et de la Ville.

— Mais ton sang, Roi, n'est que poussière ferreuse, ta volonté électrique est à la merci d'un fusible, ta peau desquamée est transparente comme un palimpseste, un parchemin maintes fois gratté et réécrit, tes fenêtres sont envahies de toiles d'araignées, tes corridors sont inondés de livres moisissant, tes os se délitent – cendre et poudre.

— Tu as raison, petit homme, tout en moi est cendre et poudre. Rien ne s'annihile. Tout ne peut que se diluer. Et la brise répand cette poussière sur le Monde, dans l'air dans l'eau, dans la terre. Tu la respires, ma poussière, tu la bois, tu la manges.

— Alors tu es en moi, Roi, Château, Ville, Monde.

…

Et puis, après réflexion, le petit homme s'aperçut qu'il n'y avait en lui ni Roi, ni Château, ni Ville. Qu'il n'y avait que le Monde. Lui et le Monde.

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TRANS

Plongé tout nu dans le Jourdain par le Jean-Baptiste, gourou transjordanien, le Jésus révéla qu'il et elle était porteur et porteuse des deux sexes, des deux textes genrés.

— Abomination ! s'écrièrent les docteurs de la loi et de l'orthographe.

Ils furent donc obligés d'inventer l'écriture inclusive car on ne combat un mal que par un mal supérieur. La langue ne s'en remit pas, devint bifide comme un serpent, fourchue comme un menteur. Depuis, le mensonge règne sur le monde. Pire, le mensonge sincère (nommé christianisme).

— Qu'est-ce qui compte ? La vérité ?

— Non, mais le souci de la vérité (et non le sentiment de la détenir). 

ALONE ON MOON / 19

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L'écroulement de la Baliverne.

L'inauguration du Palais de la Baliverne a été un drame. En coupant le ruban, le maire s'est taillé trois doigts. La pose de la première pierre a été repoussée sine die parce que personne ne pouvait prétendre qu'il n'avait jamais pêché. La cérémonie du premier coup de pioche a fait un mort par trépanation – au sens artisanal du terme. Le pot de l'amitié était nul.

Puis c'est le carnaval des débutantes. Des miliciens amateurs donnent un concert de battes de baseball : danse macabre en pleine lumière. Le sourire entre les dents, les élites dansent avec les édiles des tangos compassés où les pas en avant des uns se confondent avec les pas en arrière des autres. L'obsolescence est programmée, comme celle de nos cellules, spoilant notre futur.

Il ne s'en fait pas, le Roi, là-haut, le Roi de Baliverne, avec ses yeux de scrogneugneu, le Roi. Des andouilles lui pendent au nez. Des serviettes sèchent à ses oreilles. Des araignées lui voilent les yeux. Sa bouche pue.

Il porte le gant rouge de Barbe Bleue.

Il nous regarde comme des morceaux de bois.

Il pirate nos cerveaux, nos rêves, nos souvenirs.

Il affabule et fomente des intrigues intriquées faites de machinations chimiques, de stratagèmes tragiques, de dialogues à double fond.

Au son de sa voix, les églises dans le brouillard frémissent, les novices quittent leurs amarres, errant pauvres hères avec les brontosaures broutant l'encens, parfum tombé en désuétude.

À la deuxième danse, sur "Oblivion", tango au parfum mélancolique, Garabédjan, l'homme sourd au masque de prune, décoiffe la reine et révèle au monde ses amours transatlantiques et ses atrocités carnivores.

À la troisième danse, "Libertango", la princesse Incognito, assaillie par une horde de pseudonymes en fleurs, porte comme un linceul sa robe de mariée. Elle triomphe des réticences de son esclave blanche, dévoilant les sources de leur vertige mutuel devant les fauteuils d'orchestre. À elles deux, rodéo, elles déshabillent le Roi, l'ange gardénia et ses dix commandements, ses chaussettes enchantées, ses sortilèges de jade et ses vérités rebelles. Elles révèlent un monde affecté, fastidieux, statufié dans son mutisme de polypier hépatique : l'homme pyramidal.

(Ulysse ainsi massacra les prétendants.)

Descente en vrille. L'hypothèse Æterne Deus coule dans le caniveau avec un spasme, scaphandre et scapulaire compris. Le destin, fatigué, s'est retiré à temps, juste avant l'éjaculation. Il perd ses larmes. L'abbé des cochons prend sa retraite. Ite missa est et deo gratias.

Convergent vers le rebord de la falaise les courtisans précipités. Ils s'enfoncent, s'effacent, s'affadissent dans le gris (Fade to grey sans nuances). Seules les bretelles de l'avenir les soutiennent encore.

Un acrobate multifruit pour noces et banquets avec des yeux indiens arrache la clé de voute du tout neuf Palais de la Baliverne. Écroulement.

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(En vrai, "L'écroulement de la Baliverna" est une nouvelle de Dino Buzzati. Lecture recommandée.)

 (paru dans Siné-hebdo 36)