ALONE ON MOON / 15

Outrage avalé tout cru.

Penché au bord du monde, au bout de l'abime cul-de-sac, penché sur toi, monstre sucré, épiant tes rêves où errent des fantômes sans papiers, épiant le souffle de ta bouche, le souffle de la tempête et tes yeux effondrés, prêt à tomber de l'ordre quadrangulaire de Mondrian au chaos de Kandinsky, je regarde.

Les hommes ne regardent jamais assez l'intérieur du sexe des femmes.

Femme languide allongée, qui ne pense rien – que le chant des sirènes sur le cristal du champagne. Rêve en partance éternelle. Ton corps emplit la chambre et ta langue alanguie danse dans l'obscurité, là où le silence brise les oreilles un ballet assourdi.

Cesse donc de parfumer les portes de l'enfer, ça ne fait qu'aggraver les choses.

Quelque chose que tu sais sur moi te perturbe (sacrilège timide authentique, mais ton corps m'aime encore).

Et j'ai sondé tes seins, j'ai saisi leurs tétons, j'ai soupesé leurs frasques passées toutes inscrites par pesanteur (s'ils tombent, ne t'en fais pas, je serai toujours là pour les ramasser).

Gagnées par la contagion, mes instances profondes commencent à enfler.

Oh ! Toutes les étoiles tombent !

•••

Paysages mal fréquentés.

C'est la rentrée des glaces. Dans le marais, le vent souffle trois fois, atavique. Les oreilles amoureuses vont dans les prés fleuris à petits bonds, comme des faons.

Les yeux chassieux des chasseurs ont concassé le vide. Fierté gauloise. Dans les chasses d'eau de la ville absente, ils traquent les gibets aquatiques : échassiers et poissons d'Autriche, aurores humides et captures de sève.

Sur les territoires du vide indolore, féroces antipodes, des archevêques libidineux aux cris acrimonieux portent ostensiblement les gants rouges du diable. Avec eux, un cardinal infrarouge et un pape ultraviolet frappent d'hosties hostiles les parricides récidivistes qui égrènent des chansons pailletées alentour des arcs-en-ciel bitumeux.

Voraces, ils espèrent faire fortune en décrochant la lune. C'est l'enfance des dunes au pied des plages chevelues.

Sur la planète Shadok, ça sent le roussi : des minorités nuisibles déclenchent des alarmes, des femmes abattues envoient des signaux de fumier, alors que les élites libertines rattrapées par la date de péremption partent en voyage d'affaire entre cercles vicieux. Bipolaires ils sont.

Quand la nuit est américaine, l'océan plie.

Au Mont Saint-Michel, la marée noire avance à la vitesse d'un chwal au galop au grand dam des pays détergents. Zone d'ombre, pot au noir, triangle des Bermudes, mer des sargasses, c'est la mort du sable. Sous les pavés, l'épave. Comment recycler les oiseaux mazoutés ? Pourquoi la pompe ?

Des sinistrés en tempête alourdissent le bilan nauséabond de la nativité.

Le fossoyeur d'œufs durs a planté la lance de la torture le plus loin possible. Homme de l'ombre refroidi, transformé en écumoire des mers, il traverse le présage éperdu de charognards.

Des anagrammes nus dansent le cirque du printemps et la chambre écarlate.

Capturées par la pluie, démontées par la mer, vérolées pour l'hiver, les poupées ventriloques, tranquilles, se perdent en rêveries cannibales et en enfantillages meurtriers. Leurs bijoux essaient en vain de briller.