Le rein de Chirac, la prostate de Fanfan… La
transparence sera partout, dans les urnes comme dans les urines de tous les
hommes plotiques. Ils avoueront sous la torture leurs opérations du moindre cor
au pied le soir au fond des bois, ils tweeteront leur ongle incarné, ils
passeront en revue leurs verrues planétaires, varices et avarices, appendicites
et amygdalites…
Et le reste des zinfos, ça ressemble de plus en plus à un film
catastrophe.
Quand on en est là, il n'y a plus qu'à fuir
les chaines d'info en continu sans contenu et se réfugier dans l'élection des
Miss France, les recherches de la Nouvelle Star malgré l'insupportable Hanouna,
ou les séries policières US et leurs belles fliquettes hispaniques aux foutus
caractères, sans exclure les télénovellas mexicaines ou boliviennes qui
fleurissent sur France Ô – mais pas plus de cinq minutes, quand même,
parce que c'est autant douloureux que rigolo (scénarios, dialogues, mise en
scène, jeu d'acteurs, tout ça niveau roman-photo rital des années 60 – et
doublage hilarant, au point qu'on se demande si les doubleurs le font exprès ou
sont simplement mauvais…)
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